Чувствуй себя как дома (СИ) - Британ Мария - Страница 20

Почему люди не хоронят дома? Кирпичные существа заслуживают огромных памятников с двумя датами, обозначенными через черточку, венки и почести.

Но больше всего они заслуживают нашу любовь.

Я бреду к изуродованной груде костей — к моему мертвому другу. Ржавые ворота колыхаются на ветру.

— Сомневаюсь, что это хорошая идея, — бросила мне вслед матушка, когда я запер калитку и направился в сторону леса.

Я приехал к предкам вчера. Весь ужин притворялся немым и не обращал внимания на расспросы Воробья.

Мы же продержимся этот вечер?

«Пап, мам, видите? — безмолвно спрашивал я. — Ваш сын вылечился. Ваш сын нормальный».

Вчера они мне верили.

Теперь матушка снова чует мое «что-то не так».

— У тебя все в порядке?

— Лучше не бывает, — хриплю я, натягивая капюшон.

В университете у меня нет друзей. Приятелей — завались. Я слоняюсь по утреннему городу, наблюдаю за жизнью нормальных людей, фантазирую, кем бы я был, если бы не тиканье Zahnrad.

Да черт с ним.

Никем бы я не был. Без домов я бы сдох.

Правда, в начале года я познакомился с одной странной девчонкой, учащейся в соседней группе. Ди. Мы вместе готовились к олимпиаде по математике. Кажется, она тоже из поселка: я нашел у нее в конспекте снимки Ворона. Еще живого.

— Понравилось? — спросила она, когда я рассматривал ее работы.

И я ответил, что понравилось. До безумия.

Как же мне хотелось забрать эти фотографии! Заключить их в рамки, спрятать под подушку.

— Зачем тебе олимпиада? — с трудом выдавил я.

— На фотоаппарат коплю. Чуть-чуть не хватает.

— Тогда удачи. Ради таких снимков ты обязана победить.

И она победила. А потом возненавидела меня за это. Ди терпеть не могла, когда ей поддаются, но я-то не знал… И поддался. Больше мы не пересекались.

Я взбираюсь на холм и застываю перед ним.

Яблони подросли. Тянутся друг к другу, обнимаются ветками.

Ворота распахиваются. Нет, не из-за того, что Ворон так захотел. Так захотел сквозняк, только и всего. Мой приятель мертв. Он никогда не откроет двери.

Я поднимаюсь по засыпанным землей ступенькам и ныряю в комнату, где когда-то бывал чаще, чем дома. Здесь тихо. Часы не тикают, рамы не хлопают, половицы не скрипят.

В нос бьет запах сырости.

Я спрашиваю у дома:

— Как ты?

А мне отвечает ворона, шагающая по подоконнику:

— Кар.

Она пялится на меня так, словно вот-вот разрыдается, и — взлетает. Что, если между черными перьями и потрепанными крыльями прячется мой друг? Что, если он ждал нашей встречи в обличии птицы?

Слюнтяй.

Я пинаю гору бутылок из-под пива.

Нет, не ждал. Ворон умер миллиард лет назад. Отправился в отпуск.

А местный сброд устроил пир на его могиле.

Я бы разбил эти бутылки и запихал бы осколки в глотку каждому, кто здесь шлялся.

В комнате страшно: обои сгорели, тумбочка, где билось сердце и валялись шашки — тоже. Люстры нет. Ничего нет, кроме потолка-дуршлага и следов чьего-то праздника. Лестница на второй этаж превратилась в гору железок. Окна развалились окончательно. Огонь выколол Ворону глаза.

Отпечатки ладоней хозяев стерлись. Кирпичи, кругом кирпичи…

Я веду пальцами по пыльной стене, ищу наши рисунки.

Наи-и-и-вный. До сих пор ребенок. Странный ребенок.

Хотя нет.

Просто идиот.

Прошло два года. Пламя все сожрало, а что не получилось уничтожить у него — уничтожили дожди…

Должны были уничтожить.

Взгляд упирается в белые четкие линии. Облако. Ладони. Кто-то нарисовал их. Воссоздал рисунки по памяти. Неумело и криво, но воссоздал.

Я касаюсь мизинцем неровных линий, боюсь, что спугну галлюцинацию. Или реальность? Нет, это определенно мел. Как и раньше.

Она проведывала Ворона. Возможно, час назад, возможно — день. Но проведывала.

Я оступаюсь и падаю. Растягиваюсь на крыльце. Затылок плавится от боли. Вместо неба — черные кляксы.

Но мне все равно.

Я обязан ее найти.

Обязан.

Над поселком обнимаются тучи. Огромные черные лохмотья мечтают упасть на нас. Где-то чертыхается гром.

А я чертыхаюсь в ответ и мчусь на пятую улицу. К участку — о боги! — без огорода. Где пахнет яблоками и орехами. Где за окном прячется мини-комната мини-девочки.

Где живет Ласточка.

По пути я то и дело натыкаюсь на сгоревшие постройки. Вот хижина подруги предков. У нее, как и у Ворона, уцелели лишь кости. А вот трехэтажный дом Пашки. Полый. Черный.

Новый мертвец.

Свежие следы огня.

Что же с ними не так?

Я стараюсь не впадать в панику, не слушать шепот уцелевших домов и несусь, несусь дальше. Пересекаю дорогу и — застываю.

Здравствуй, Ласточка. Тебе к лицу белая краска. И если пламя постучится… Гони его прочь.

На воротах висит замок.

Если здесь и была Тора, то уже уехала. Дверь заперта, а на ручке болтается пакет. Хлопушка что-то забыла.

К счастью, на улице безлюдно, и я перемахиваю через забор. Странно, но теперь он не кажется мне огромным.

Траву на участке не стригут — выросла по колено. Правда, до крыльца дорожка все же вытоптана.

Я подцепляю пальцем пакет. Кому я его отдам? Зачем я вообще это затеял?

Глаза сами собой опускаются. Орехи. Много-много орехов. А между ними — записка, сложенная самолетиком.

Сердце деревенеет.

Не читай, дурак.

Не читай.

Я вытаскиваю послание и ломаю самолетик. Этот ровный, размашистый почерк, с одинаковыми «ж» и «ш» я не забуду никогда.

«Я в курсе, что ты приехал. И не сомневаюсь, что залезешь проверить пакет. Следи за Воробьем, Захар. Следи в оба. Если заметишь что-нибудь странное — сломай Zahnrad. Без жалости. Без разговоров. И… не злись, пожалуйста. Ворон меня сам попросил. Так было нужно. И ему, и нам. Прощай».

Так было нужно.

Прощай.

Мы разминулись. Как же глупо.

Я комкаю записку и сую ее в карман.

Зачем мне следить за Воробьем? Зачем ломать его сердце?

Я не убиваю дома. Я — не ты, Тора.

— Зд-д-д-орова!

Я подпрыгиваю и частично рассыпаю орехи. Сквозь заборную сетку на меня таращится Пашка. Мой враг. Верный враг. Его волосы по-прежнему торчат. На виске белеет шрам-полумесяц — подарок от Ворона. Пашка почти не изменился, разве что вымахал до небес.

Горизонт рассекают молнии.

Я подхожу к забору и, повесив на железные шпили пакет, перелезаю.

— Привет.

И вот, в шаге от меня человек, убивший моего друга. Человек, которого я в отместку заставил сожрать песок и закусить дерьмом.

Пашка хлопает меня по спине, как закадычного друга.

— Как жизнь?

— Не жалуюсь.

Я снимаю пакет с забора.

— Тора была зд-д-д-есь сегодня. Утром, оставшиеся вещи паковала. Переехала. С родителями.

— Куда? — интересуюсь я, стискивая пакетик так, что белеют костяшки.

— В город. Тора спрашивала о тебе. Мол, где ты, д-д-д-а все ли в порядке. А я что? Я без понятия. Повезло еще, что твои родители проболтались, когда ты к нам пожалуешь. Ну, я ей и выложил.

— Ясно.

Молнии-пауки все ближе. Я обхожу Пашку и бреду мимо почерневших хижин.

— Захар! — окликает меня недовраг.

— Да? — Я кошусь на его дом. За обгорелым монстром ютится крошечная хижина. Калитку подпирает старая доска для серфинга. — А почему не Кирпич?

Пашка догоняет меня и преграждает путь.

— Д-д-д-урак я. Дурак. Ты… Прости, лады?

— За что?

— Д-д-д-а за все! Ты слышишь их? Взаправду?.. — морщится он. — Апчхи!

— Будь здоров.

— Проклятая аллергия.

Если бы пакет с орехами ожил, то завизжал бы от боли — так я его сжал.

— Слышу кого?

— Ну… Их.

— Или говори прямо, или я сейчас прочищу тебе уши. Чтобы и ты слышал, — рычу я, догадываясь к чему он клонит.

— Zahnrad. Ты дружил с ними, а я считал тебя психом!

— Что здесь творится?

Мне на лоб падает первая капля. Небо волнуется за компанию с нашим поселком. Оно вобрало в себя весь дым и пепел, и поэтому такое черное.