Невеста на полставки (СИ) - Рымарь Диана - Страница 51

Да, этот парень до чертиков не уверен в себе и тоже в Златку влюблен. Но как тут будешь уверен — с такой-то красавицей, теперь уже даже моделью. Каждый день засыпаю и просыпаюсь с одними и теми же страхами, что не нужен ей, не гожусь в спутники жизни. Перебарываю этот страх, целую Златку и продолжаю существовать.

Всего этого ей, конечно, не говорю. Ни к чему ей такие знания.

— Я боялся, что свадьба будет не к месту.

Злата всплескивает руками:

— К месту, к месту! Я тебя, между прочим, каждый день люблю! Систематически! А любить, будучи замужем... оно как-то сподручней, что ли…

— Всё шутишь…

— Какие уж тут шутки!

Любимая обвивает мою шею руками, прижимается всем телом, шепчет на ухо:

— Я очень счастлива, что мы поженимся!

От ее слов на душе становится теплее.

Тот же день, позже:

Артём

Злата уже на съемках, а я остался в офисе: разделываюсь с работой, методично поедая подаренный мне торт. Секретарь раздала большую часть сотрудникам, но в мини-холодильнике всё же осталось несколько кусков. Ем их один за другим и вспоминаю свою сумасшедшую девчонку.

Торт-то непростой, а с надписью: «Любимый»! Получается, признание и лакомство в одном. И это после того, как я, как последний баран, оставил ее одну на всю ночь, обидевшись на то, чего даже еще не случилось. Златка определенно заслужила свое кольцо, еще десять ей куплю за то, что она у меня такая хорошая.

Кстати, мне ведь еще ни разу не дарили домашний именинный торт. Не знаю, пекла ли мне что-нибудь мама, она умерла слишком рано, я не успел запомнить ничего такого. Мачехи меня печеным не баловали, подруг как таковых не было. И вот — на тебе, пожалуйста… Дожил всего-то до двадцати восьми, и случилось чудо. Златка — первая, кто догадался меня так поздравить. Хотя именно с ней у меня много чего случилось впервые. Мне кажется, я до нее вообще по-настоящему не понимал, что значит, когда в твоей жизни появляется женщина.

Наверное, поэтому отец всё продолжает гнаться за любовью, которую потерял слишком рано. Бесконечно ищет среди молоденьких девушек ту самую, которая стала бы для него заменой моей матери, подарила бы те же чувства, эмоции. Ищет и не находит, пробует снова и снова.

То, что я испытываю к Златке, сложно описать словами. Термоядерный коктейль, состоящий из невероятно приятных и в то же время болезненных ингредиентов. Знаю, если потеряю свою девочку, жизнь никогда не станет прежней. Но, к моему великому счастью, она хочет быть моей.

Теперь, когда я понимаю, что такое любовь, мне становится очень жаль своего отца. Ведь он потерял свою любимую слишком рано, толком не успел ею насладиться. Впрочем, у него этих любимых…

Вроде для себя решил, что отец в моей жизни — фигура лишняя, а всё равно что-то к нему да теплится. Тем более сегодня такой день… Мы с ним не только носим одно на двоих имя, у нас и день рождения в один день — вон как мама постаралась его поздравить. Надо бы позвонить, сказать хоть пару слов.

Нехотя достаю телефон, набираю его номер:

— Ой, как же ты вовремя позвонил, Артёмка! — поет он в трубку соловьем. — Дорогой ты мой человек, приходи сегодня в наш ресторан!

Отец всегда празднует день рождения в одном и том же месте — старейшем ресторане Москвы, «Майоран». Это заведение существует, сколько я себя помню, располагается в самом сердце столицы. Бегут года, десятилетия, меняется страна, ее правители, а он всё остается, лишь иногда скидывает старый интерьер, как заношенное платье, и примеряет новый.

— Традициям не изменяешь!

— Зачем, если они хорошие? Приходи, буду ждать. Бери свою… девушку…

— Невесту! — зачем-то его исправляю.

— Решился? Сделал предложение? Ой, радость! Я думал, уже не дождусь. Приходите вместе, всё разом и отметим. Я ведь тоже скоро женюсь… Хочу тебя познакомить с моей избранницей. В общем, жду вас, отказ не принимается! Я организую небольшой банкет…

Последняя фраза изрядно напрягает.

— Небольшой банкет?

Знаю я, что в понимании моего отца значит «небольшой».

— Крошечный! — уверяет он. — Только самые близкие!

Тот же день:

16:00

Злата

— Если честно, я не понимаю, чего ты так упираешься! — бурчит на меня Артём.

Ну да, ну да, это же не его зажимали в прихожей с требованием немедленно отдаться. Не его оскорбляли, принуждали, выгоняли на улицу, шантажировали. С чего ему меня понять? А ведь он в курсе всех моих злоключений! Видимо, пока на себе не испытаешь, до конца всё равно не прочувствуешь.

Нервно вздыхаю. Приказываю себе успокоиться и помолчать.

Я, конечно, могла бы заново объяснить жениху, почему уперлась рогом… Но знаю, что это будет ему неприятно, а сегодня не тот день, когда мне хочется портить ему настроение. Совсем не тот.

— Злата, это ведь мой отец! Не вечно же помнить плохое… — вздыхает он и пристально на меня смотрит.

Вечно? Нет, я не такая злопамятная… Лет сорок, пятьдесят максимум!

А там уже, возможно, и припоминать что-то будет некому... Жестоко? Еще как! А он со мной не жестоко? По-моему, очень даже.

Но все-таки делать неприятно Артёму очень не хочется.

— Хорошо, мы пойдем, — киваю нехотя, — но это же не значит, что мы должны будем являться к нему в гости каждое воскресенье?

— Конечно нет! — мотает он головой. — Раз в год — более чем достаточно…

«О боже, это мне придется каждый год поздравлять с днем рождения Энгрина-старшего! Паршиво! Ладно, дорогуша, успокойся, тебе нужно просто как-то пережить этот вечер, и всё…»

Дав себе такое указание, немного приободряюсь. Лучше не думать о будущем, мне просто нужно потерпеть пару-тройку часов, а потом мы с Артёмом пойдем на концерт и забудем про его папашу. Мне даже разговаривать с ним необязательно. Посижу в сторонке, поклюю какой-нибудь салатик, и всего-то.

— Хорошо, что ты у меня такая благоразумная…

Артём целует меня в щеку и хлопает по попке, когда я иду в спальню переодеваться. Особо не стараюсь, выхватываю из шкафа первый попавшийся наряд. Им оказывается клон пострадавшего сегодня в офисном сражении бойца — чёрное платье-футляр. Цвет как нельзя лучше подходит моему настроению.

— Пойдем? — Энгрин встречает меня у дверей.

Киваю ему и сама не верю, что добровольно иду на день рождения его дорогого папочки. Но мой любимый доволен, а для меня сейчас это главное. Сегодня — его день, ведь он именинник, а именинникам положено угождать.

Артём привозит меня в ресторан совершенно невероятного вида.

Приемная семья, где я воспитывалась, владеет вполне приличным рестораном, и интерьер там очень даже ничего. Но его и сравнить нельзя с этим местом. Здесь всё как со страниц журнала. По-царски помпезное. Огромный зал, где каждая деталь продумана, каждый штрих к месту. Всё в едином стиле, даже скатерти, кажется, вышиты настоящей серебряной ниткой в тон обивке на стульях и нарядам гостей. А их за столом... как минимум тридцать человек. Это и не стол даже, а шеренга из столов, заставленных так, что зубочистке некуда упасть.

— Мда, вот тебе и небольшой банкет… — бурчит себе под нос Энгрин.

Его папаша при виде нас вскакивает с места, бежит навстречу.

— С днём рождения, папа! — говорит Артём, обнимает родителя, вручает ему огромный сверток.

Внутри скрывается купленная нами по дороге золотистая статуя льва. На мой взгляд, страшная, непрактичная и абсолютно не стоящая своих денег вещь, но оказывается, Энгрин-старший такое любит.

— Не стоило, сынок, не стоило! Твоего прихода уже достаточно, большего подарка мне не нужно! — он треплет сына по плечу, выглядит донельзя растроганным.

Толпа народу с одобрением смотрит на Артёма, потом все как-то резко поворачиваются в мою сторону.

— Невеста моего сына! — торжественно представляет меня будущий свекор, при этом улыбается мне приторно-сладкой улыбкой.