Легенда Клана 2. Рыцарь трущоб (СИ) - Бергер Евгений - Страница 23

Итак, начинается игра «Кто хочет стать миллионером»!

Вариант А: Говард просто устал от былой жизни, и решил стать кочевником. Он приедет в маленькую деревеньку, в которой нет влияния Линга, и будет строить новую судьбу.

Вариант В: у Говарда с самого начала была, какая-то тактика и он её придерживался. Нет жены, нет семьи, с девушками не складывается. Всё, как у меня! Почему? Потому что план, мать его. Нагло стырив в «Милитари Индастрис» нужные технологий, наш красавчик бесцеремонно свалил к дикарям, поскольку почувствовал выгоду.

Вариант С: радостный Линг подговорил Говарда с самого начала, и теперь ждёт от него модель какой-нибудь чудо-ракеты.

Вариант D: Линг пока ничего не знает про Говарда, но скоро обязательно узнает и обрадуется.

Какой из вариантов самый подходящий? Конечно же, варианты В и С! Но вот вопрос… Линг, как дикий фанат природы, который топит за «здоровье планеты», не должен взрывать ядерные бомбы. Он уже и теракты-то не устраивает… Ну, по крайней мере крупные. Его силовой структурой являются ренегаты. Вот им вообще плевать на всё! Однако, ренегаты тоже не будут создавать ядерную бомбу. Потому что им жалко людей и природу? Нет. Потому что у них денег нет. Они кабель из новостроек воруют, какие к чертям ядерные бомбы?!

В общем, несмотря на неожиданный твист, клубок пока и не думал распутываться. Я ехал к участку, чтобы выторговать у Бальника машину со шлемом, и сгонять (желательно, без дежурного) к одному осведомителю.

— Сим-сим, откройся! — постучав по металлическому забору, произнес я. Камера тут же повернулась в мою сторону и сонный голос Бальника прокряхтел:

— Чего тебе надобно старче?

— Рыбку золотую поймать хочу. Сеть нужна!

— А ты храбрец, однако… Заходи.

С треском ворота откатились в сторону. К великому сожалению, на ночь территория участка закупоривалась, и попасть на неё незамеченным было практически невозможно.

Недовольно зевая, Бальник открыл центральную дверь:

— Ты видел, который час?

— Такси долго не ехало.

— Ах, такси у нас долго не ехало? Угу… Так я и поверил! — кивнул любитель танцев: — Марк, что стряслось?

— Вскрылись новые обстоятельства по делу Говарда Дениэлса. Мне нужно сгонять к Мистеру Пампкину.

— Он же лепила восьмидесятого уровня! На кой черт тебе к нему, да ещё и ночью?

— Лишних вопросов не задавай. Мне нужна тачка и шлем.

— Во дела… А, может тебе вина красного, да бабу рыжую?

— Бальник. Давай без вот этого? Мне лень вызванивать ночника. Подпись я оставлю. Если спросят — вали на меня.

— Ладно… — обреченно выдохнув, ответил он и махнул рукой: — Идём! Но учти… с тачками нынче всё плохо.

— Чего вдруг?

— Половина на ремонте, вторая половина не заводится. — пожав плечами, произнес любитель танцев.

— Жигули, они и на Марсе — Жигули. — усмехнулся я: — Мне без разницы. Дело срочное!

— Окей. Как скажешь.

Мы быстро добежали до шкафчика, и забрали мой шлем, а затем спустились в гараж.

— И всё-таки не могу не поинтересоваться… Что там нынче за запасной автомобиль? Критике сейчас такую дичь выдали… Ты бы видел!

— Сам ты дичь… — фыркнул Бальник и пиликнул сигнализацией: — Сказал, что тебе всё равно — вот и не докапывайся. А это твоя временная ласточка.

— О, нет… — обреченно выдохнул я, глядя на капсулу смерти.

— Погоди, а чего ты причитаешь? Там стоит турбированная рядная тройка от «Мини Купера». Говорят, что подкапотное пространство изрядно переделали, и пожертвовали местом в салоне. А запаска теперь установлена снизу, прямо за задним бампером. Крутое решение, правда?

— Плевать. — я взял ключи, и скрючившись, сел в водительское кресло. Даже, как-то не привычно, что сегодня шотган пустовал. Обычно, там всегда сидит красновласая заноза в заднице.

Запустив двигатель, и вдохнув запах жжёного масла полной грудью, я вдавил гашетку в пол, и с наикрутейшим (но, к сожалению, нифига не контролируемым) заносом вылетел на пустую дорогу. Ох, как же я обожал это время суток! Нейрополис постепенно заснул, оставив улицы для таксистов, грузовиков и редких забулдыг, типа меня. Изредка ещё попадались мотоциклисты и доставщики, но это если очень повезёт.

Приоткрыв окно, я впустил в салон немного прохладного воздуха, и включил радио.

— …централа уже готовы! Две жилые башни будут возведены к третьему кварталу следующего года. Нейрополис растет не по дням, а по часам! И для всех, кто ещё не спит — бессмертная классика. Группа «Танцы минус»! — протараторил радиоведущий. О… Петкун. Уже черт знает сколько лет не слышал его голоса.

(ссылка на песню https://www.youtube.com/watch?v=NcfFV9eesZI)

— Я шагаю по проспекту, по ночному городу! Я иду потому что у меня есть ноги. Я умею ходить, и поэтому иду. Иду навстречу цветным витринам, мимо пролетают дорогие лимузины! В них женщины проносятся с горящими глазами, холодными сердцами, золотыми волосами… Город-сказка, город-мечта! Попадая в его сети пропадаешь навсегда. Глотая воздух простуд и сквозняков, сквозь запахи бензина и дорогих духов.

Никогда бы не подумал, что проникнусь творчеством этих питерских ребят. А ведь песня стала воистину легендарной. Абстрактный мегаполис, в котором есть абсолютно всё для рядового обывателя из провинции. Забавно, что сейчас всё сильно поменялось… В наше время людям наоборот хочется свалить по дальше от пыльной и уставшей столицы. Ближе к лесу, речке и другим радостям природы. Цветные витрины превратились в обыденность. Дорогие машины — в серую массу. А на пафосных жителей элитных районов и вовсе больше не хотелось смотреть. Раздражало не меньше рекламного спама!

Размышляя о том, как быстро изменился мир, я и не заметил, что уже почти вплотную доехал до старого гаражного кооператива. Выйдя на улицу, мне в нос тут же ударили ароматы сырости и синтетических масел. В одной из коробок, внимательно следя за жизнью горожан, гордо восседал король всех камер наружного видеонаблюдения — Мистер Пампкин.

Отсчитав третью дверь, я с размаху зарядил в неё кулаком. Мощный гул разлетелся по кооперативу рваным эхом.

— ТВОЮ МАТЬ!!! — раздраженно произнес голос из гаража: — Я НЕ ГЛУХОЙ!!! СКОЛЬКО МОЖНО ПОВТОРЯТЬ?!?

Дверь со скрипом открылась, и на улицу выглянул рыжий курносый паренек в больших очках дополненной реальности. Заметив меня, он ужаснулся и попытался спрятаться обратно, но я поставил в дверь ботинок:

— Не так быстро, приятель. — холодно произнес я.

— В… В… Ваше Величество… Какими судьбами? — трясущимися от страха губами, спросил парнишка.

— Дело есть. Решил зайти на чай.

— Х… Х… Хорошо… Проходите… — он распахнул дверь по шире и жестом пригласил меня внутрь.

С первого взгляда могло показаться, что это типичный гараж. Тут стоял старый потрепанный «Ниссан», в углу лежала куча картошки, а оставшееся пространство занимал всякий хлам, но… Пампкин нажал на красную кнопку, и автомобиль плавно поднялся в воздух, открывая проход к подземному убежищу.

— Славно. — кивнул я, и спустился вниз. Вот тут и начиналось всё самое интересное!

Пять лет назад Правление пропихнуло в Совет идею о том, что в Нейрополисе необходимы бомбоубежища. Деньги были выделены, убежища построены, но спустя год Совет признал, что актуальности в подобном нет. Помещения остались пустовать, а деньги вернули обратно в бюджет. Был какой-то скандал с одним из членов Совета, я уже толком не помню… В общем, проект прикрыли. А люди со связями, узнав о внеплановом расширении цокольной территории, тут же побежали давать на лапу. Таким образом, в городе стали появляться платные подземные парковки, игровые клубы, клубы виртуального общения, досуговые центры и… база Мистера Пампкина.

Вообще — колоритный персонаж! Его отец был Главой приличного Клана. А сам Пампкин, увы, ничего делать не умел. Ни руками, ни головой. Абсолютно бесполезный для общества человек. Но на Земле он был помешан на комиксах и карате. Прибыв сюда, он попытался стать чем-то вроде супергероя… Костюмчик у него был забавный. Зеленый такой. А на голове шлем в виде хэллуинской тыквы — самое первое поколение масок вигилантов и помощников.