Легенда Клана 2. Рыцарь трущоб (СИ) - Бергер Евгений - Страница 24

Так вот, несмотря на бесполезность, Пампкин быстро учился и впитывал новую информацию, как губка. У него была потрясающая зрительная память! Изучив кучу книг по программированию, парнишка смог взломать городские камеры, чтобы наблюдать за городом. В итоге, на первом своём «задании» Пампкин отгрёб таких звездюлей, что «Пипец» нервно курит в сторонке. В конечном итоге, поняв, что супергеройство — это не его, наш недоБэтмен попытался вклиниться в преступную группировку, чтобы понять, как всё устроено. Но и там его ждал полный провал… Я нашёл, и выдал ему ещё больших звездюлей. Чтоб не повадно было!

В итоге Пампкин отсидел два года на грядках, вернулся обратно в Нейрополис и замкнулся в себе, смотря за ситуацией в городе, как за проектом в жанре «реалити-шоу». Отец вкинул за него крупную сумму, так что мы игнорируем некоторые его… «шалости».

— Ч… Чаю или кофе? — осторожно поинтересовался Пампкин.

— Информацию. — сухо ответил я, разглядывая здоровенные компьютерные мониторы: — Сколько лет ты тут сидишь?

— Полтора года… После отсидки.

— Всего? Я думал больше. — вздохнув, я плюхнулся в кресло: — Значит так! Мне нужна видеосъемка с восточной трассы. Биодизельная заправка «Ойл-Бранингс». Усатый человек в джинсовом костюме. Шрам от удаленной Эрис.

— Погоди… Вчера ночью? — удивился Пампкин.

— Типа того.

— Было дело. — тут же кивнул он, и начал неистово щелкать по клавишам: — Так… Вот это?

— Он самый. — кивнул я, разглядев на мониторе усатую рожу: — Кстати, ты, как истинный профи своего дела, поведай — много ли нынче народу валит в пустыню?

— Не сказал бы, что больше обычного.

— Даже так? Ну, ладно. Сделай мне копию. Вот тебе конфета. — я перекинул на счёт Пампкина тысячу чейнкойнов: — Не надоело тут сидеть?

— Нет. Мы уже говорили на эту тему. — ответил он, отправив мне вырезку с видео: — А этот усач… Я видел его раньше. Он же из «Милитари Индастрис», да?

— Типа того. А что?

— Нет, ничего такого… Просто, очень подозрительный тип. Частенько захаживал в детскую лабораторию. Уроки проводил… Общался с местными. Но выходил всегда таким раздраженным — просто ужас!

— Раздраженным? Занятно… — задумчиво произнес я: — А что проводил?

— Много чего. Я видел довольно интересный урок про влияние электро-магнитных импульсов на современную электронику. По сути, человек в безопасности, а вот всё остальное — не очень. Ты знал, что в серверах Эрис есть огромная брешь? Если пустить мощный импульс, то это отбросит Нейрополис в бронзовый век на несколько лет! Представляешь?

— Нет, не представляю.

— Но можно не переживать. На Марсе нет аппаратов, способных создавать мощный ЭМИ. Так что, мы в безопасности.

— Нет аппаратов… А, от чего идёт мощный ЭМИ?

— Ну… От ядерных взрывов?

— Именно. — я резко подскочил, и направился к выходу: — Спасибо, Пампкин! И запомни — если будут спрашивать, то это ты вышел на преступника. Позвонил мне, и я приехал. Ты понял?

— Но я не хочу чужой славы…

— Пампкин. ТЫ МНЕ ПОЗВОНИЛ ИЗ-ЗА ПОДОЗРИТЕЛЬНОГО ТИПА СО ШРАМОМ НА ГОЛОВЕ. Ты меня понял?

— Да!

— Вот и славно. Сегодня ты реально спас кучу людей.

— Серьезно? — парнишка аж обрадовался: — Служу Федерации, как могу, Ваше Величество…

Он сказал ещё что-то, но я уже прыгнул в Оку и мчался обратно в участок. Это, конечно, не точно, но… зачем взрывать сам город, если можно осуществить подрыв в воздухе? Даже школьники знают, что чем выше ядерный взрыв, тем больше будет зона поражения от электро-магнитного импульса. А если такое произойдет, то как и сказал Пампкин, начнется самый настоящий апокалипсис! Современное общество не могло без электричества, а заделать всё решеткой Фарадея не было возможности. И что самое забавное — такой выходкой Линг уровняет наши шансы. Покажет всем горожанам, какого это — жить в пустыне без коммунального рая, интернета и прочих прелестей современного мира.

— Эрис! Свяжись с контактом «Хук». Это срочно.

— Но времени почти полтретьего ночи. Уверены, что он не спит? — осторожно поинтересовалась помощница.

— Вообще плевать! Вызывай его.

— Приняла. — ответила Эрис, и я услышал типичные телефонные гудки, а затем:

— Доброго времени суток! Если вы слышите это сообщение, то значит… Пррр… Малой… — наконец-то знакомый сонный голос: — Если это не проблема мирового масштаба, то завтра… вернее — уже сегодня, я выбью из тебя всё дерьмо.

— Вообще-то именно мирового. Я нашёл Дениэлса и знаю, что они с Лингом хотят сделать.

— Марк… Не путай два слова «знаю» и «предполагаю». Ты вечно выдаёшь предположение за твердый факт… — напряженно ответил он: — Где ты нашёл Дениэлса?

— У меня есть видео с заправочной станции после предполагаемой смерти Говарда. Он удалил Эрис и отправился в Пустошь.

— Подстроив крайне сомнительную собственную смерть?

— Почему же? Всё сошлось на ура.

— Ладно… Ночью я этим заниматься не буду. Мне осталось спасть всего — ничего… Завтра утром принеси Дунаевской всё, что нарыл. Будем думать. Идёт?

— Идёт. — согласился я: — Но учти — Линг и Дениэлс хотят построить ядерную бомбу.

— Чего?! — Хук аж поперхнулся: — Марк, ты в своём уме? Какая у дикарей может быть ядерная бомба? Максимум, что они могли бы сделать — так это украсть её! А никаких таких бомб не существует в природе. По крайней мере на Марсе.

— Ты просто не знаешь, кем Говард работал на Земле.

— Мне плевать, кем он работал на Земле! Да будь он самим Оппенгеймером или Игорем Курчатовым — во-первых, на постройку ядерного оружия уходят годы! Во-вторых, у нас нет ресурсов для создания чего-то подобного. В общем, Марк… Готовь информацию. Если она покажется мне не убедительной, мы вечером отправимся в спортивный зал, напялим накладки, и устроим такой спаринг, что финальная битва первого сезона «Неуязвимого» покажется тебе сказкой! Ты меня понял?!

— Понял. — вздохнув, ответил я.

— Молодцом! А я попер спать. Всё. — кстати, Хук и правда напоминал Омни-мена. Ему только верхушку головы в черный покрасить и будет один в один.

Да и в словах экс-наставника была крупица истины. Но чтобы проверить, нужно сгонять в Паулер Стрит. Авось там будет хоть что-то интересное.

+++

Тату-салон «Молот», что располагался на Паулер Стрит — был этаким злачным местом номер один. Здесь проводились встречи для не очень законных дел, передачи запрещенных веществ и, конечно же, операции по удалению Эрис из головы. Я настолько привык к своей электронной помощнице, что даже представить себе не мог, как жить без неё.

Подойдя к металлической двери, я аккуратно нажал на кнопку домофона.

— Кто? — холодно спросил голос из динамика.

— Я к Хофману.

— Ты вопроса не слышал, умник?

— А ты в камеру внимательно посмотри. — ответил я, и отошёл на два шага назад.

— Ваше Величество… Прошу прощения… — голос охранника тут же стал максимально дружелюбным: — Камеру надо наверх подвинуть… Я уже говорю-говорю… А, меня не слушают.

— Открывай.

— Да… Сию минуту. — замок щелкнул и дверь наконец-то распахнулась. Меня обдало приторным ароматом кальяна, и я прошёл в зеркальный коридор. Больше напоминало не тату-салон, а какой-то придорожный бар…

Охранник заискивающе склонил голову, но я не обратил на это внимания, и просто прошёл дальше. В самом зале практически никого не было. Большинство мастеров разъехалось по домам, а в углу на койке лежал здоровяк. Деревянная створка открылась, и ко мне вышел Хофман — главный художник, и по совместительству хозяин данного заведения.

— Какие люди… — кисло усмехнулся он, поменяв иглу в машинке: — Как Змеиный Король?

— Отлично. Даже не потускнел. — я со скрипом придвинул табурет и присел: — Что нового?

— Живые татушки. — Хофман бесцеремонно поднял руку здоровяка, и я увидел, как из набитого черепа вылезла змея, превратив картинку в символ Пожирателей Смерти.