Будни самогонщика Гоши (СИ) - Матвиенко Анатолий Евгеньевич - Страница 24

– Совсем, что ли?

– Если ненадолго.

– А конкретно?

– На десятую часть дня. Потом должен вернуться. Я питаюсь твоей силой. Без тебя развеюсь.

Десятая часть дня зимой где-то сорок минут. Летнего – больше часа. Неплохо.

– Ладно, Биб, побеседуем после. Дом!

Призрак растворился в ладони. Я потер пальцем бугор. И не скажешь, что там кто-то есть. Ну, и ладно…

Я спустил ноги с кровати. Умывание, бритье, чистка зубов. После завтрака выкатил УАЗ. Съезжу за сахаром и дрожжами. Самогон на исходе, а Мюррей ждет. Серебро нужно менять, а судья – главный в городе…

По пути заскочил к клиенту. Мотор «шкоды» «троил», на панели горел «чек». Так, колодка в разъем, подключить ноут. Он у меня – ого-го-го! Не боится падений и воды, грязи и дураков. Для военных делали. Слесарю самое то. И купил дешево – устаревшая модель. Мне сгодится.

Ноут выдал пропуск зажигания. Свечи. У клиента нашлись. Сам менять не решился. Думаете, это легко? Ага! Это не в «жигулях». У движка «шкоды» свечи сидят глубоко, сверху – катушки зажигания. Чтоб извлечь, нужен съемник. Иномарка… Все у них раком. Поменять лампочку в фаре? Нужен съемник. Повторители поворотов – геморрой. Открути колесо, сними пластиковую защиту, просунь руку под крыло, извлеки патрон с лампочкой… Специально так делают! Чтоб по каждому чиху в сервис ехал.

Я подцепил катушку отверткой. Она легко вышла из гнезда. Съели?! Отщелкнуть разъем… И вот кто ж его вниз ставит?! Открутить свечку… Ее даже не зажали. Бить нужно этих сервисменов! Гаечным ключом…Закрутил, поменял местами катушки. Если в них дело, загорится «чек». Мотор рыкнул и «зашептал», «чек» не горит. Хозяин вручил мне купюру. Окупил сахар. Самому смешно. Дома золото в мешках, а я рубль считаю.

Вечером ставил брагу. Это важный этап. Не получится – начинай сначала. Получилось. Сусло дало пену и запыхтело. Теперь ждать.

Назавтра протопил дом – брага любит тепло – и поехал в Белоруссию. В Могилеве сдал килограмм золота. Снова лезли цыганки, я их шуганул. Сдача затянулась – монет много. Каждую взвесить, проверить… Наконец, мне выдали деньги, я пошел в банк. Поменял белорусские на российские. Вышло больше, чем ожидал. Сел в УАЗ и поехал в Гомель. Почему не сдал все в Могилеве? Потому. Килограмм или два золота – есть разница? Денег может не хватить – в скупке в смысле. Не несут туда золото в мешках. Жди, пока подвезут. Да и два килограмма золота пробуждают интерес. Мне он ни к чему.

В Гомеле я заночевал, утром пошел в скупку. Ситуация повторилась. К вечеру я был дома. Там пересчитал деньги. Много! Что с ними делать, решу завтра. Протопить дом, ужин, душ, спать. Устал…

Разбудил меня Биб.

– Хозяин! – верещал над ухом. – Возле дома чужие.

Перед сном я пустил его погулять. Пусть сторожит. У меня миллионы в доме. Не зря выпускал…

– Сколько их?

– Двое.

Я вскочил и на ощупь оделся. В доме и за окном – тьма кромешная. Свет зажигать не стал – спугну. А мне интересно. Где мой ТТ?

– Биб! – шепнул я. – Можешь показать?

«Да, хозяин!»

Он скользнул в стену. Скоро я получил картинку. Смотрелась она странно. Серые тона, тени. Как в ПНВ, но в другой цветовой гамме.

У ворот были двое. Один ковырял замок на калитке, другой сторожил, вертя головой. Эти не к добру… Замок уступил, двое скользнули во двор. Биб опустился ниже. Так… На гостях черные маски-балаклавы. Один – кряжист и высок. Второй – поменьше и худощавый. Подойдя к двери дома, худой достал связку отмычек и завозился с замком. Второй достал пистолет. Плохо дело! Грабители со стволом.

«Я могу влезть к ним в души!» – раздалось в голове.

«Погоди!» – велел я.

С меня станется вылезти через окошко и перестрелять их. Но куда тела девать? А если все выплывет, как доказать, что те за мной охотились? Где ствол взял? Ситуация стремная…

«Ты можешь лишить их сознания?»

«Да, хозяин!»

«Тогда по моей команде».

Худощавый достал пистолет. С глушителем, млять!

«Приготовился!»

Биб проскользнул под крышу и повис над входом. Худощавый замер у двери. «Приучает глаза к темноте, – понял я. – Опытный, гад! ПНВ у него нет».

«Давай!»

Биб выбросил щупальце. Оно впилось в лоб грабителя. И ничего не произошло…

Наверно, наш мир лишен магии. Или она другая.

Зато у автослесаря есть своя магия, работающая везде. Для нее нужна волшебная палочка. Железная. Вот как раз лежит под скамейкой.

Удар карданным валом от «Москвича» пришелся в затылок. Не, я не стал убивать поганца. Это в Мульде не было других вариантов. Здесь обмотал конец кардана тряпьем, чтоб не размозжить ему голову.

Пистолет глухо ударил в половик. Туда же ткнулась морда гангстера. Второй обернулся, сунул руку в карман. В темноте не видел ни меня, ни волшебной палочки. Она поднялась и опустилась снова.

Я подхватил тело под мышки и отнес к стене. Так, руки за спину, теперь – стяжкой. У слесаря они всегда под рукой. Стяжка – нужная вещь. Прихватить в пучок провода, шланги, закрепить на диске колпак… У меня длинные есть. Пластик прочный, разорвать невозможно. В руки врежется до крови. Полежи, милый!

Второй был куда тяжелее. Тащить его – можно грыжу получить. Но надо. Ему тоже презентовал стяжку и привалил возле первого. Включил свет и сходил за оружием грабителя. Пистолет положил на стол. Поднял второй с коврика. Что мы имеем? Наган. Не фигасе себе древность! Да еще с глушителем на стволе. Открутил глушитель – самоделка. Заглянул в барабан – полный. Вот, млять! Они шли убивать. Положив наган, взял пистолет. «Макаров». Вынуть обойму, затвор на себя. На стол выпал патрон. М-да…

Я обыскал тела. Документы, портмоне, сигареты, зажигалки, связка отмычек, ключи от машины. Ножи-выкидухи… Просмотрел паспорта. Регистрация местная. И фамилии обычные, но вот рожи… Я содрал маски с голов. Чавелы прибыли погулять. Так, ключи…

– Биб! – позвал я. – Где их автомобиль?

– Это что?

– Повозка из железа.

– Не знаю, хозяин!

– Поищи!

Биб улетел, я стал размышлять. Почему прибыли по мою душу, гадать лишнее. В скупке сдали. Я паспорт предъявлял, а в нем адрес регистрации. Своих опасался, а с белорусами погорел. Скупщик сдал информацию цыганам, те позвонили соплеменникам в Россию. Что дальше? Вызвать полицию? Не поедут они ночью, лень им. Днем пришлют участкового. И что дальше? Ничего. Отопрутся чавелы. Объяснят, что зашли водички попить. Заблудились на брянских просторах. Хозяин сам пригласил. Позвал в дом, а там и напал. Избил и связал руки (статья). Оружием угрожал (статья). Пистолеты они в первый раз видят. Это Гоши стволы (опять мне статья). В полиции не поверят, но дело замнут. Свидетелей нет.

Возможно, будет не так, и чавел заметут. И тут выплывет обстоятельство… Где Гоша взял золото? Почему возил продавать в Белоруссию? От кого прятался? А ну, поведай нам, гражданин! Пройдемте с нами…

– Хозяин! – Биб возник над лицом. – Есть повозка! Недалеко.

Поглядим.

– Они не очнутся? – я указал на чавел.

Помощник крутанулся около голов оглушенных.

– Нет, хозяин! Крепко вы их.

– Идем!

Биб отвел меня в конец улицы. За сараями стоял черный «мерс», битый жизнью и возрастом. Сколько ж ему лет? Больше, чем мне, точно. Я нажал на кнопку брелка. «Мерс» крякнул, моргнув фарами. М-да, понты. Кому этот корч нужен?

В салоне лампочка не горела, я включил фонарик. Когда-то это была машина. А теперь потертый салон, мусор, тряпье. Свинарник. Я захлопнул дверцу и открыл багажник. Еще хуже. Ворох тряпья. Я покопался в нем. Что искал? Бог знает.

Под тряпьем оказалась сумка, старая и потертая. Я подтянул ее ближе, вжикнул молнией. Не фига себе! ППС![9] Я такой только в кино видел. Откуда он у чавел? Что еще? Магазин, второй, пачки патронов. Много. Они, что, на войну шли? Я закрыл сумку. Что теперь? За оружием полиция прилетит, и чавелы не отопрутся. Ну, и как быть?

Гражданин во мне требовал сдать чавел в полицию. Собственник возражал: «Ну, нах! Зачем тебе неприятности? Что из того, что они сядут? Их будут кормить, одевать за счет государства, вернее, за твой. Ты ведь платишь налоги? А они потом выйдут и кого-то убьют. Возможно, тебя. Затаят зло…»