Юмористические рассказы - Эдуард Бодров - Страница 8

• Предыдущая
• 8/11
• Следующая

следующую ночь - Лермонтова, а на следующую - Есенина. И так

далее.

Она ведь поэтому (каждый раз) - как ночь: становится на колени и

молится пять минут. А куда ей деться? От меня она уйти не может. А я

ей покоя не дам (стихами насилую так - что: дай, Боже, мать!)! Ведь и:

почему говорится, что: "Трудное дело - делить участь с поэтом, жить с

ним, отдаться служению ему, в помощь его жизни!"? Именно вот по

этому! "Законает", замучает всех ближних стихами. Таким и Пушкин

был, и Лермонтов, и все поэты. Тем она и трудна (и ужасна) - участь

поэта.

- А чем же она прекрасна? - голос чей-то с парты из класса.

- О! А всем остальным - прекрасна! Сказка для всех, кто рядом живёт!

Встретился утром в коридоре спросонья с женой, "бац!" пощёчину ей.

Заорал благим матом - и побежали. Она - на работу, а я - стихи писать

(в ванну)!

- А вы в ванной стихи пишете? - тоже кто-то спрашивает из класса.

- Да не только! Могу в тёмный шкаф забраться (где темнее), если

вдохновение требует особой атмосферы (для воздействия на Душу) -

для пользы творчества!

Или вот, например: бегу на автобус, на остановку, опаздываю на

работу. И вдруг вдохновение "шибануло" в мозгу (не могу удержаться)!

Бегу, одной рукой придерживаю "авоську" (с завтраком на работу), другой - выхватываю авторучку, блокнот, сдираю с авторучки

колпачок зубами, выплёвываю его - к чёрту(!), успеваю написать три

слова (хотя бы начало - чтобы не забыть), заскакиваю в автобус и там

пишу стихотворение - до самой работы. На работе тоже могу: покручу

ручку у станка, полдетали сделал и "бац!" - дела в сторону, карандаш:

"намалевал" десять слов. И - так жизнь и состоит вся из этого! Это - не

занятие творчеством, это - образ жизни (особый, ежечасный,

повседневный, неотступный) человека-поэта или любого творца! Это -

"болезнь" (если сказать грубее). Это - священный Дар, способность

особо жить, которым наделили боги (если сказать мягче). В общем, с

этим рождаются и не умирают, более, никогда!

- "Вот такой интересный рассказ нам "сбацал" наш ученик, поэт-

прозаик, токарь (по совместительству) с такелажной фабрики Федя

Полторы-Копейкин!" - задумчиво говорит учительница. Она,

наверное, думает: а чем же богата её жизнь (прекрасной учительницы,

талантливой, образованной, матери двоих детей, любимой жены,

подруги, дочери, приятельницы для своих близких)!? Тоже - много

чем богата! Но - каждому своё!

А тут - и урок кончился, время истекло. Всем привет! До следующего

урока литературы!

19 августа 2006 года.

17. Фантазия.

Мыши одолели - проклятые! Мы живём - хибарка старая, щелястая;

отопление - одна керосиновая лампа! Перегородки шаткие, тонкие.

Ночью идёшь - потёмки - хоть "глаз коли"! И мыши бегают, падлы! То

там, то сям: то по стенке, то по полу, то по кровати, то на рукав забегут, если не усмотришь! Эх-ма!

А есть нечего в доме. Картошка - прелая, старая; хлеб прокис, сыр

протух. Одни мыши этим и кормятся.

Мышам благодать! Они себя "царями" чувствуют. Когда человек в

ущемлении, мыши - "цари"!

И дошли мы с Марусей (при такой жизни) "до кондиции".

***

Онче она мне и говорит: "Слышишь, Трифон! От нас только и осталось

- что: я и твоя ушанка! С голоду ноги протянем за порог. А ежели б

нам мышей ловить, шкуру с них сдирать и мясо продавать - чукчам

(хоть даже собакам на откорм)?! Их же тут "пруд пруди" этими

мышами!"

И смотрит на меня Маруся моя этакими "кошачьими" глазами

(хищными, зелёными, горячими)! Что даже показалось: кошачьи усы

у неё вытаращились и облизывается.

"Продавать - говорю - смысла нет! Не много за них дадут (и за шкуры

тоже). А будем мы из них сами суп варить!"

***

И пошла у нас жизнь - не та, что была!

С утра я встану, зевая. К подоконнику - "хлоп, хлоп, хлоп" (мышей

набил). В кастрюлю их. И - со всякими приправами, со спиртом, с

чесноком, с перцем, с солью - не замечали, как съедали!

И люди сыты, и мыши при деле!

Вот так оно - и пережили мы трудную-трудную зиму на краю леса в

старой "хибаре" около Колымы-реки, выброшенные из вертолёта

пьяным пассажиром-верзилой (когда летели из Анадыря в Магадан).

Но теперь, слава Богу(!), весна! И не в мышах дело.

21 ноября 2005 года.

18. Смешной случай из рода смертельных (про

парашютистов).

Два рода парашютистов есть в воздушно-десантных войсках 148-ой

(повёрнутой на врага), героически не отступавшей никогда,

Каракумской дивизии! Есть парашютисты, а есть: "Ё"-парашютисты -

особый символ, подразделение с закодированным шифром! При чём:

подразделение особо секретное, им даётся прыгнуть один только раз и

потом о них никто ничего не знает, никто их не видит, стараются о них

не говорить - лишь носят цветы на могилку их памяти.

Даже грустно. Так почему эти (чёртовы!) парашютисты называются

"Ё"?! Потому что парашют у них не раскрывается никогда (а это -

бывает один, только, раз в жизни, если нет везения и - в сено головой

или в трясину задницей не уронишься)!

Ещё, наверное, потому что: вертолёты дырявые, открываются не там,

где надо и вываливаются из них не те, кто надо, не вовремя, не туда,

куда нужно! И - когда бьются больно задницей эти парашютисты о

землю - то кричат (обычно): "Ё... твою мать!"... Оттого и называются:

"Ё"-парашютисты (с литерой "Ё").

Ну, в общем, это история длинная и она может не кончаться никогда,

если: 1-е: не починят вертолёты, 2-е: не подготовят, как положено(!),

тех, кто в них сидит и хочет выпрыгнуть (а выпрыгнуть, "сломя

голову" - дураку либо необученному - недолго!), 3-е: не починят, в

идеальное состояние не приведут парашюты!

И нужно ещё, чтоб (как говорится): была нам Земля всегда (при

любой ситуации) "пухом"!

16 июля 2006 года.

19. Странная история (из серии анекдотов).

Женщина лет 35-ти - одна в комнате, в тихой обстановке, среди

уютной мебели, в задумчивости. Вдруг телефонный звонок. Молодой

грузинский голос: "Поговори со мною, мама!" Женщина (удивлённо):

"А вы - кто?"

- Я ваш внештатный сын! Я родился у вас 17 лет назад. Но, только, вы

меня, наверное, не помните.

- Как так: я не помню?

- Я думаю, что не помните! Папа мой мне рассказывал, что был женат

на вас случайно, в очень тёмной обстановке и вы папу, даже, могли не

разглядеть.

- Ну, папу-то я могла не разглядеть! А как я могу вас не помнить?

- Понимаете: дело в том, что забеременели вы, а зародыш (во время

одной процедуры); помните: в мае того года(?) - он случайно попал в

другую женщину и родился я! А зачатие происходило у вас (у вас с

моим папой)!

- Ну, и что же вы хотите?

- Признай меня сыном, мама! - с полным слезами голосом говорит

грузин. - Мне негде жить, негде спать, нечего кушать! Меня из

Колхиды выгнали глупые геноцвали. Признай меня сыном, мама!

23 сентября 2006 года.

20. Фантастический дед.

Изба в

• Предыдущая
• 8/11
• Следующая